Năm ta lên tám, ta tự bán chính mình, đổi lấy mười lạng bạc.
Bạc ấy đem đi bốc thuốc cho nương.
Mua áo mới cho đệ đệ.
Lại cắt về cho cả nhà một miếng đầu heo.
Cha ôm đầu ngồi xổm dưới đất, nén tiếng mà chẳng nói nên lời.
Ta nói với cha: “Chỉ cần người còn sống, thì vẫn còn hy vọng.”

Mùa đông năm ấy, rốt cuộc ta vẫn bán mình.
Sao có thể không bán cho được?